我和奶奶在渔村的故事

　　奶奶近乎失明，只是呆呆地望向车厢，却始终找不见孙儿坐在哪里，她眼神茫然地冲着公交车用乡音喊着：“路上慢点”

我和奶奶在渔村的故事

　　我们只是隔着一扇车窗，今后却是一年的别离

　　两天的时光匆匆而过，容不得留恋。奶奶非要送我至车站，一路上用着不娴熟的乡音与一生没走出过农村的奶奶闲聊，与老人家的谈话内容无非是嘘寒问暖，唠些家长里短，但我竟也肃然起来，还带着几分感慨。走之前，奶奶塞给我一块泥土，说寓意着”在外克服水土不服“，聊罢，便上了车，车窗不大，载得下与老人家的记忆。

　　公车渐渐驶离，徐徐望向窗外，窗外的世界正慢慢向后退去，近处转瞬变成远方。这是一班从乍浦出发的公车，我童年的起点每每都在这片土地上开始。注视前方未驶及的道路，渺小的.我们会发现这遥远的距离也正如漫漫时光长河，在这长河之中我与故乡的轮廓也被一点一滴的勾勒出来。

　　在我“10岁那时”

　　对于乍浦的情节就像是少小离家的孩童魂牵梦萦故乡一般，而我就像是在走一段颠沛流离的路。我对自己回忆诉说着，祖辈在东海边的小渔村耕耘，而父母在80年代末卷起裤管承载着对知识分子的期望投入城市的怀抱，年幼的我则被“流放”在乡下，而“流放”则给了我童年在故乡的河塘边、老宅中天真自在度过的机会。那时，奶奶会拉你的手，你比奶奶矮了一头，在乡间的小道上，你们会踩着相同的碎步，你会故意与奶奶一样的步幅，你也会突然疯了一般，欢呼着疾速向前跑，拖着奶奶年迈沉重的身体，你还会随奶奶挨家挨户与邻里街坊打着招呼。小道上也许满是泥泞，但你笑得像朵花一般。有时，你可以摘些果子，或坐在门前，任傍晚天边的夕阳映在你红灿灿的小脸上

　　在我“20岁那时”

　　但天边的夕阳只有在那时才是与脸一样红润的。如今，奶奶矮你到腰，你牵着奶奶的手，走在乡间已不再是泥泞的道路上，奶奶窸窸窣窣跟着你，我轻声对奶奶说道：“小心一点”。我与奶奶彼此的身份没变，但年月转变了我们的角色，以前，奶奶呵护着你，现今，你守护着老人家。这便是故乡使我笃定的力量。

　　衾余枕剩尽相容，只是老人难再少

　　在我“23岁此时”

　　求学之后难得会回到那个小渔村，我对于故乡的记忆也已经被时间冲蚀得斑斑驳驳。诚然，乍浦的海、海边的村庄、村里的农民，农民憨厚的淳朴，这些儿时的记忆都已随时光变得残缺，如同黑白旧电影，黯淡了颜色，但那份情感是亘古不变，历久弥新的。疾驶在大地上的这颠簸的公车会告诉我们凡事都有其起点和终点，一个人对于故乡的情愫是迸发的开始也是归宿，人终归会回到故乡的土地。

　　质朴隐忍深沉无言

　　想到这儿，我静静地闭上有些疲乏的眼，脑海里浮光掠影这两天与奶奶相处的画面，只想轻轻地守护对于故土深沉的爱。下了车，漫天彻底的蓝色投影在我驰骋的眼里。我发现，有一抹纯白的云朵延伸向了远方。

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